domingo

ÉL.

Dios... Te quiero. Es que no salen más que palabras atropelladas si me preguntan por ti,
es que recordar tus ojos cerrados y tu mano sobre mi brazo, 
Recordar tu olor y el sonido de tus latidos...
Ais...
¿Qué puedo hacer para no volverme loca?
¿Qué puedo hacer?
Que digan lo que quieran,
que piensen, piensen, piensen sucio.
Que susurren y murmullen,
que me pongan a parir...
Me la sopla si puedo leer otra vez un
Lof U.
I'm yours right now.

5 comentarios:

  1. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  2. Hey, te premio por lo que me gusta tu lol
    (por si te gusta hacer estas cosas)

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  3. Ella escribe,
    ella escribía,
    era suya
    suya la poesía.

    Significa para ella
    lo que no para los demas.
    Poesía personal,
    poesía poesía.

    Poesía de amores
    imposibles y martirizadores,
    poesía de las preocupaciones
    de aquellos dolores.

    Ella escribe,
    ella escribía,
    era suya
    suya la poesía.

    Poetisa moderna
    de rencores y problemas,
    privilegiada narradora
    de una vida entera.

    La vida hecha poemas
    guiada por pasiones,
    la vida hecha poemas
    y su piel de arena...

    ¿Pero que es la vida sino un poema
    que hemos de rimar?
    Rima casi imposible y complicada,
    siempre quedan versos
    que no llegan a conectar.

    Unas palabras nos vienen dadas,
    otras las tenemos que buscar.
    Confiamos a la suerte
    lo que no logramos encajar.

    La suerte,
    presente y ausente
    en nuestro poema vital.
    Ella es la irresponsable
    con más responsabilidad.

    Y así escribimos todos
    el poema de la vida,
    también asi escribe ella
    su poema día a día.

    Ella escribe,
    ella escribía,
    suyo el poema,
    suya esta poesía.

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  4. ._.
    Who are u?
    xD
    esto me suena a maximum trolling

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