Dios... Te quiero. Es que no salen más que palabras atropelladas si me preguntan por ti,
es que recordar tus ojos cerrados y tu mano sobre mi brazo,
Recordar tu olor y el sonido de tus latidos...
Ais...
¿Qué puedo hacer para no volverme loca?
¿Qué puedo hacer?
Que digan lo que quieran,
que piensen, piensen, piensen sucio.
Que susurren y murmullen,
que me pongan a parir...
Me la sopla si puedo leer otra vez un
Lof U.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarTe quiero muchísimo <3
ResponderEliminarHey, te premio por lo que me gusta tu lol
ResponderEliminar(por si te gusta hacer estas cosas)
Ella escribe,
ResponderEliminarella escribía,
era suya
suya la poesía.
Significa para ella
lo que no para los demas.
Poesía personal,
poesía poesía.
Poesía de amores
imposibles y martirizadores,
poesía de las preocupaciones
de aquellos dolores.
Ella escribe,
ella escribía,
era suya
suya la poesía.
Poetisa moderna
de rencores y problemas,
privilegiada narradora
de una vida entera.
La vida hecha poemas
guiada por pasiones,
la vida hecha poemas
y su piel de arena...
¿Pero que es la vida sino un poema
que hemos de rimar?
Rima casi imposible y complicada,
siempre quedan versos
que no llegan a conectar.
Unas palabras nos vienen dadas,
otras las tenemos que buscar.
Confiamos a la suerte
lo que no logramos encajar.
La suerte,
presente y ausente
en nuestro poema vital.
Ella es la irresponsable
con más responsabilidad.
Y así escribimos todos
el poema de la vida,
también asi escribe ella
su poema día a día.
Ella escribe,
ella escribía,
suyo el poema,
suya esta poesía.
._.
ResponderEliminarWho are u?
xD
esto me suena a maximum trolling